©David Borsu

Il est toujours trop tard pour les hommes dans une ville. Toujours temps de se raconter des histoires sur ce que l’on a peut-être vu mais toujours trop tard pour passer au-delà du miroir. Des peintures en flaques d’eau où l’on suppose une ville, un appartement, un intérieur où s’éffilochent des histoires. Des intérieurs en damier, des nappes déchirées que l’on voudrait soulever avant de s’endormir comme un enfant. Inconsolable enfance qui pousse encore à poser une pièce de monnaie dans les égouts de nos mémoires. Reste les réverbères pour se pencher sur notre sort. Et chacun cherche son histoire parmi ces reflets de  soleils électriques. Ebloui par une ville tentaculaire. Au milieu des usines, les cheminées ont des cris manufacturés. Des gueules pleines d’exhalaisons vomissent leur orviétan, des slogans en interjection mais pas un mot ne vit ici. Rien d’autre que des paroles de frigolite, des pans de lumières qui bavent en aquarelle. Parce qu’il pleut dans ces villes, parce qu’on voudrait pleurer sans raison, laver ses fautes, on reste la nuit, les yeux ouverts par la fenêtre à contempler la nuit. Un miroir? Un ami? Quelqu’un dans ce lit ? Derrière la poésie, c’est toujours le cri. Un masque de fou pour mimer l’humain disparu. Et ces toiles de David Borsu pour dormir avec lui.

David Borsu a fait ses études à l’Académie Royale des Beaux-arts de Bruxelles. Il a exposé ses œuvres au Botanique en 2005 et réalisé des pochettes pour des albums des groupes aMute et Babils (en collaboration avec Jérôme Deuson). Il nourrit actuellement son travail au travers d’œuvres de littérature et de philosophie d’auteurs comme Nietzsche, Huxley ou Rodenbach.

                                                                                                              Christophe Jambers

©David Borsu

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